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Et si la vie n’était qu’un putain de cliché ?

Vous savez, il y a ces mois, pourris, qui s’enchainent, les uns après les autres, où tout ce que l’on vit a une impression de déjà vue et de tellement banal que c’en est à pleurer (si les larmes n’avaient pas déjà coulées).  Un décès prématuré dans la famille, un grand père fumeur à qui on diagnostique une tumeur du poumon,  des chanteurs et des situations qui deviennent si caricaturaux qu’on se demande si y’a pas un mec derrière son écran qui se marre à nous gaver de toute cette merde médiatique. Ces moments où on déteste la vie.

Puis il y a tous ces petits moments en dehors de tout ça, des réveils au bras de sa chérie, des heures passées sans sans rendre compte à jouer avec un ami. Des midis passés à parler de tout et de rien. Des moments en dehors de tout dans les draps d’un lit chauffé à deux, à jouir  de deux corps en toute impunité. Des heures  qui touchent à la grâce, où le temps ne suit pas son cours habituel.

Et puis il y a ses conclusions, qu’on arrive pas à faire, parce qu’on a juste dit ce qu’on avait sur le cœur et qu’il n’y a aucun sens à en tirer.

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